MADRE

Ella, la que es brújula

por muchas veces que te pierdas

siempre orientará tu camino

Ella, quien es faro

tu haz de luz

en medio de la oscuridad

Ella, el sentido correcto

por muchas vueltas que des

sabrás encontrar la línea recta

a los umbrales de su casa

Ella, calma en medio de la tempestad

quien te da cobijo

cuando el barco zozobra

Ella, el tren correcto

por muchos viajes que emprendas

siempre esperará en la estación

Ella, tu hogar

su vientre, tu energía

sus brazos, tu cuna.

LOS ABRAZOS EN TIEMPOS DE GUERRA

Un día imaginé como serían los abrazos en tiempos de guerra…

si se cotizarían al alza,

si los tendríamos que dosificar,

graduar…

como quien quiere fundirse en los brazos del otro

y espera una explosión alrededor de ese abrazo.

Te quise abrazar un lunes…

y me mordí las ganas

no sin arañarme el alma.

Quise abrazarte un martes

y no me dejaron…

entonces recordé que algunas distancias

duelen más que cientos de misiles.

El deseo de abrazarte el miércoles sólo me trajo silencio,

fue tan atroz que me retumbaron los oídos.

Llegó el jueves y tampoco pude abrazarte

entonces mi piel se volvió escarcha.

El viernes mis brazos se quedaron cortos

y no pudieron alcanzarte…

Entonces llegó el fin de semana

y yo, que nunca imaginé,

que se pudiera impedir abrazar un sábado o un domingo

supe que estábamos en guerra.

Un día imaginé como serían los abrazos en tiempos de guerra…

hoy maldigo mil guerras sin ti.

ESE BESO QUE NO SE HA DADO

Ese beso que no se ha dado,

ese tren que ya anda lejos.

Nosotros que no dejábamos nada a medias tintas

olvidamos los besos en el tintero.

Y entre paso de estaciones

y trenes que no llegan

O que quizás ya se fueron…

plantamos cara a Noviembre

planteándonos en cambiar el rumbo.

Quizás invirtiendo el rumbo

alcancemos el tren perdido

quizás invirtiendo el rumbo

sellemos los besos con la tinta que nunca se borra,

que jamás se olvida.

Quizás invirtiendo el rumbo

ya no tengamos a Noviembre de cara

y volvamos a ser primavera.

Ese beso que no se ha dado

y que aún guardas en el tintero

escondido y con un candado

lleva escrito un Te quiero. 

LA VIDA ES ESO...

La vida es eso…

eso que no nombramos, por miedo a que nos la quiten de la boca

eso que la boca muerde y la lengua paladea

la que se queda incrustada al paladar y forma herida en la piel

porque de tantas cicatrices fuimos cavando tumba

Esa en la que descansan los dolores del pasado.

¿Y el presente dónde empieza y dónde termina?

¿acaso donde el pasado claudicó?

¿o más bien donde el futuro emprende aventura?

yo fui inicio y fui final,

fui pregunta y  fui respuesta,

fui sosiego y desasosiego

fui arranque, cuando la vida me situó en la casilla de salida

y freno cuando no se me permitió continuar.

La vida es eso que sucede mientras estoy dormida

y así, con los sueños entre las pestañas, me vuelvo cada vez más vulnerable

cada vez más transparente

cada día más efímera…

Y sólo entonces entiendo la caducidad de la  vida,

ELLA como fugitiva,

como prófuga,

como desertora…

En mi garganta se quedaron atrapadas tantas palabras que no dijimos ayer,

tantas frases sin terminar

tantos puntos suspensivos que se convirtieron en punto y final.

Ven aquí y devuélveme la vida,

Porque sólo es eso:

Aquello que la muerte juró arrebatarnos.

AQUEL PUENTE FRÁGIL LLAMADO ESPERANZA

La esperanza es aquel puente frágil al que nos sostenemos

cuando nos tiemblan las piernas.

Cuando no consigo mantenerme en pie y me das palabras de consuelo.

Lo que acaso no sabes es que quizás tu consuelo es mi desasosiego.

Y que en este baile de palabras

lanzamos conceptos al aire y dejamos que cambien su significado

según de donde provenga el viento.

 

¿Acaso tu esperanza reside en la punta de mis dedos?

En este baile de  palabras confusas que bailan en la palma de mi mano

después del primer vals, consigo que mis dedos también bailen sobre tu piel…

¿Se llama a eso también esperanza?

Aún así… A mí… me siguen temblando las piernas…